Au milieu de ce tumulte sordide, au sein de ces infamies, prise en étau entre mensonges et perversité, j'entends au loin un cliquetis. Un petit bruit doux qui arrête le temps et ses perfidies. Un son régulier, qui stoppe tous les 30 rangs. Comme un clapotis rassurant à remonter les années. C'est le son reposant des aiguilles à tricoter de ma mère. Le canapé est marron. Les rideaux sont oranges. Le pull avance. Inexorablement.
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